bruno dumas

Quand d’octobre vient la fin, Toussaint est au matin.

Poème est le bleu des cieux, Le marron de la terre, Le jaune de septembre, Le rouge d’octobre, Le bleu de novembre, Et le vert de décembre.

Tu es belle comme des charmantes nuits de septembre avec la lune et les étoiles !

D’où, barbe au vent, nous reviens-tu, septembre, la lèvre humide, amant gourmand, botté, ceint d’or sur ta jument comme un saint Georges ?

À la Saint-Placide, Le verger est vide.

Brouillards d’octobre et pluvieux novembre, Font bon décembre.

Ce que le mois d’août ne mûrira pas, ce n’est pas septembre qui le fera.

Août mûrit, septembre vendange, en ces deux mois, tout bien s’arrange